О небо, о Великий Мерлин, о почему мне хочется написать Тысячелетний Граф? кто-нибудь еще, сегодня я одна в нашей трешке, дааа, да, о да! Никто не скажет "хватит долбить по клавишам, я спать хочу!", или "Гееей, Гееей, Гееей... почему ты стал геем?", или "сними наушники по-человечески, когда я к тебе обращаюсь!", или "Пееедяяя!", или "ты помнишь, что ты завтра идешь в магазин?", или не начнет ржать, или не начнет орать всякую бессмысленную чушь, или не начнет просматривать видяшки, громко хохоча, или не выключит свет слишком внезапно, или... да что угодно, черт, я одна! Ура же.

Сейчас я повесила портет Тики на шкаф и почувствовала себя окончательно счастливой.

Вообще, как оказалось, жизнь не так ужасна, как мне казалось вчера. По крайней мере, после того, как я купила немножко шмоток, посмотрела на белый свет, съела мороженое и полежала в любимой позе под любимую музыку и с леденцом в руках, все показалось мне настолько чуденым, что хоть ложись и прямо сейчас умирай, потому что жизнь удалась.

Мне сказали, что я похожа на восьмиклассницу. А Сказка не перестает называть меня парижской блядью. Особенно жестоко это прозвучало тогда, когда я откусывала от хот-дога. Тунец сказал, что не парижская, а румынская - максимум, что вызвало у меня продолжительное мысленно ыыыы. Румынская. Это веселит после того, как я всю дорогу до общаги нежно прижимала томик "Дракулы" к груди, изредка читая пару строк и умиляясь.

Мне было бы еще веселей и радостней, если бы странные фикрайтерские идеи, не покидавшие меня со вчерашней ночи, все-таки куда-нибудь да ушли бы, потому что невыносимо их поглаживать, придумывать всякие моментики и детали, записывать их в блокнот и осознавать, что если это все обратить в фик, это будет как-то странно. И повторять, повторять про себя, что я еще морально не готова к великим подвигам.

В общем, я сейчас попью чайку, посмотрю какую-нибудь фигню и стану еще чуточку счастливей.

Ура сегодняшнему дню.